Niponofilia - Escritores japoneses desquiciados

[Bette]

Tejemaneje, en otro orden de cosas: si te gustó este, prueba con "Higiene del asesino", "Las catilinarias" o "El sabotaje amoroso". Son cortí­simos los tres, así­ que se leen en tres patadas... Los dos primeros son ficción y el tercero autobiográfico, cambiando Japón por China y la edad adulta por la infancia.

P & L

Me lo he leí­do esta misma tarde y lo que me ha parecido, finalmente, es un quiero y no puedo, y una lástima, porque la historia, en manos de alguien con más talento para lo de contar cosas, hubiera podido ser algo digno de buena mención.

No obstante, a mí­ me interesan los dí­as impares las historias sobre dominaciones y dependencias emocionales, y es con lo que me quedo de esta novelita, aparte de con algún que otro aforismo con cierta gracia...


La única manera de dejar de sufrir consiste en mantener la cabeza vací­a. La única manera de vaciarse la cabeza hasta el fondo consiste en ir lo más deprisa posible, lanzar tu caballo al galope, encararte contra el viento, no ser otra cosa que la prolongací­on de tu corcel, el cuerno del unicornio, con la única misión de atravesar el aire, hasta la lucha final en la que el éter vencerá, en la que el jinete y su montura, perdidos en su propio desbocamiento, se verán desistegrados y absorbidos por lo invisible, aspirados y pulverizados por los Ventiladores.

[Zazz]

La única manera de dejar de sufrir consiste en mantener la cabeza vací­a. La única manera de vaciarse la cabeza hasta el fondo consiste en ir lo más deprisa posible, lanzar tu caballo al galope, encararte contra el viento, no ser otra cosa que la prolongací­on de tu corcel, el cuerno del unicornio, con la única misión de atravesar el aire, hasta la lucha final en la que el éter vencerá, en la que el jinete y su montura, perdidos en su propio desbocamiento, se verán desistegrados y absorbidos por lo invisible, aspirados y pulverizados por los Ventiladores.

...be water, my friend...

[Imparsifal 2.0]

Yo ayer en el ave me lei Azul Oscuro casi transparente del "otro" Murakami, novelilla que Bic comentó en sus Niponfilias. Fue la primera novela del escritor y debió de ser cañera allá donde y cuando se publicó. Leí­da ahora no tiene nada que destacar excepto la pésima traducción de Hachí­s o Piña y del resto del libro en general que está traducido al castellano desde la traducción al inglés (bufff).

De Ryu (el escritor no el protagonista que se llaman iguales) si que me gustó Sopa de Miso del que ya hablamos en la hemeroteca.



Con respecto tu comentario al libro de Amelie, coincido contigo, ese quiero y no puedo es una constante en sus novelas. Ella entre sus maní­as se obliga como Woody Allen en el cine, a publicar una novela anualmente y además en una fechas concretas, supongo que esa será una de las causas de que pocas veces cierre bien las tramas como en Estupor y Temblores o Metafí­sica de los Tubos. Aún así­ tiene siempre pensamientos interasentemente expresados que junto con la facilidad de su lectura hacen que cualquier novelita suya resulte atractiva.

[California]

Con respecto tu comentario al libro de Amelie, coincido contigo, ese quiero y no puedo es una constante en sus novelas. Ella entre sus maní­as se obliga como Woody Allen en el cine, a publicar una novela anualmente y además en una fechas concretas, supongo que esa será una de las causas de que pocas veces cierre bien las tramas como en Estupor y Temblores o Metafí­sica de los Tubos. Aún así­ tiene siempre pensamientos interasentemente expresados que junto con la facilidad de su lectura hacen que cualquier novelita suya resulte atractiva.

Además Amelie tiene el buen gusto de no ir mucho más allá de las 100 páginas. El planteamiento de sus novelas es espectacular, el ingenio de sus diálogos es insuperable, así­ que al final casi da igual que no sepa rematar con un buen final.

[manzanita de triana]

Yo voy a hacerlo al revés. Mi amigo el filósofo me ha regalado "El templo del Alba", de Yukio Mishima.

Mira que Mishima (o el placer de morir) siempre ha sido un personaje que me ha interesado, inquietado, sorprendido, pero que coñazo, my God.

[Bic]

Yo voy a hacerlo al revés. Mi amigo el filósofo me ha regalado "El templo del Alba", de Yukio Mishima.

Mira que Mishima (o el placer de morir) siempre ha sido un personaje que me ha interesado, inquietado, sorprendido, pero que coñazo, my God.

De Mishima mola más su vida que su obra, pero "El pabellón dorado" es sencillamente genial. A Mishima lo tengo en cartera para este año, pero mi escritura de niponofilias está algo atascada (estoy escribiendo la de Ishiguro y nunca tengo tiempo).

Yo ayer en el ave me lei Azul Oscuro casi transparente del "otro" Murakami, novelilla que Bic comentó en sus Niponfilias. Fue la primera novela del escritor y debió de ser cañera allá donde y cuando se publicó. Leí­da ahora no tiene nada que destacar excepto la pésima traducción de Hachí­s o Piña y del resto del libro en general que está traducido al castellano desde la traducción al inglés (bufff).

Esto de la nefasta traducción (que efectivamente lo es) lo comenté no recuerdo si en la niponofilia de este libro o en la del caní­bal... Hay un párrafo muy chulo sobre traducción del japonés que escribió Kawabata, el de las bellas durmientes, en "Lo bello y lo triste". No lo tengo a mano literalmente, pero en él un personaje llamado Otoko abre el diccionario para buscar el kanji (ideograma) de "pensar" y al repasar los restantes significados se da cuenta de que el mismo Kanji  que designa "pensar" también significa añorar, ser incapaz de olvidar, estar triste y nosequé más. Ahora imaginad los matices que pueden perderse en una traducción del japonés a otro idioma...

Respecto a la de "Azul casi transparente" (sin el "oscuro", que eso es de "Azul oscuro casi negro" )  sí­ representó una revolución en el momento en que fue publicado, aunque claro, leí­do ahora impacta menos porque todos tenemos en la retina muchas más lecturas y pelis igual o más salvajes en cuanto a sexo, droga y violencia. A mí­ me gustó bastante el nihilismo absurdo de laissez faire del protagonista, que asiste a todo lo que ocurre a su alrededor (y pasan bastantes cosas) como un espectador desinteresado más que otra cosa.

Con respecto tu comentario al libro de Amelie, coincido contigo, ese quiero y no puedo es una constante en sus novelas. Ella entre sus maní­as se obliga como Woody Allen en el cine, a publicar una novela anualmente y además en una fechas concretas, supongo que esa será una de las causas de que pocas veces cierre bien las tramas como en Estupor y Temblores o Metafí­sica de los Tubos. Aún así­ tiene siempre pensamientos interasentemente expresados que junto con la facilidad de su lectura hacen que cualquier novelita suya resulte atractiva.

A mí­ las únicas novelas de la Nothomb que me parecen totalmente "cerradas" y completas son Estupor y temblores, Higiene del asesino y (quizás) Las catilinarias. En las demás (aunque me gustan casi todas en mayor o menor grado), en efecto parece que caiga en el efecto Woody Allen de escribir un libro al año sí­ o sí­, y así­ le salen libros pésimos como Cosmética del enemigo mezclados con otros chulos. Y siempre he pensado que si se lo hubiera currado un poco podrí­a haber unido "Metafí­sica de los tubos", "El sabotaje amoroso" y "Biografí­a del hambre" en un solo libro autobiográfico que seguramente hubiera quedado más apañado que la suma de sus partes.

P & L

[manzanita de triana]

Yo voy a hacerlo al revés. Mi amigo el filósofo me ha regalado "El templo del Alba", de Yukio Mishima.

Mira que Mishima (o el placer de morir) siempre ha sido un personaje que me ha interesado, inquietado, sorprendido, pero que coñazo, my God.

De Mishima mola más su vida que su obra, pero "El pabellón dorado" es sencillamente genial. A Mishima lo tengo en cartera para este año, pero mi escritura de niponofilias está algo atascada (estoy escribiendo la de Ishiguro y nunca tengo tiempo).
P & L

Ese es el problema, aunque compraré el Pabellón dorado ya que lo recomiendas.

No obstante reconozco que la impresión por su personaje (no le considero persona) puede venirme de haber leido biografí­as sobre él siendo yo adolescente. Ahora lo de hacerse el harakiri con todo el protocolo y aditamentos puede que me provocara risa floja y no le viera mas mérito que el enfermo que se cree Napoleón y toma cianuro.

Me interesó en su momento mucho su incapacidad para asumir la derrota y el nuevo orden. En esa época yo era muy romántica por lo que me pareció precioso. Luego me he ido decepcionando, tirando mitos y dándome cuenta que algunos gestos que en su momento parecen grandiosos son sólo producto de mentes enfermas con ganas de llamar la atención. Su muerte es el ejemplo. Para mí­ no deja de ser un fracasado con í­nfulas* desquiciado, con un ego que ni Narciso.




* pero vaya, que ya quisiera escribir así­ de bien yo, todo hay que decirlo.

[Shizuka]

Pos yo me he pillado hoy esto. Ademas de la profusion de imagenes - alguna preciosas , otras sencillamente enloquecedoras - cuanta con un glosario brutal y un seguimiento titanico de cada corriente artistica , cada tema pictorico ,cada motivo simbolico o mitologico , que es la rehostia putisima en vinagreta y con perejil.

Indecisa buscando el Hilo para lo que tengo entre manos y finalmente, creo que aquí­ estará bien. Nobuyoshi Araki es fotógrafo-pornógrafo japonés de los que sacan a la calle a las feministas por su personalí­simo modo de inmortalizar a la mujer. El peculiar y cuidado modo de publicar sus trabajos acompañados siempre por textos intimistas fueron precursores e innovadores con las tendencias del momento. En 1970 contrae matrimonio con Yoko y tras la boda, publica un libro de fotografí­as de su mujer titulado "Sentimental Journey"; Yoko muere en 1990 de cancer y las fotos de sus últimos dí­as, son recogidas por Araki en un delicadí­simo trabajo que titula "Winter Journey".

Tengo la suerte de haber podido comprar uno de sus últimos recopilatorios en una edición especial de la que sólo hay cien copias titulado "Self, Life, Death". Viene con el detalle de la c-type print 'UNTITLED' (KAORY, 2004)

Gustará a los niponófilos en general y a los cochinos en particular. Para muestra, un pezón.

S.

[Araki es muy zrus/zrus es muy Araki]

[Bic]

Tengo la suerte de haber podido comprar uno de sus últimos recopilatorios en una edición especial de la que sólo hay cien copias titulado "Self, Life, Death". Viene con el detalle de la c-type print 'UNTITLED' (KAORY, 2004)

Gustará a los niponófilos en general y a los cochinos en particular. Para muestra, un pezón.

Joder...
Acabas de darme mucha envidia, como niponófilo en general y como cochino en particular. Tengo en mi ordenador algunas fotos de este buen hombre (seguro que adivinas las de qué temática), pero no he visto nunca un libraco suyo del grosor del que tienes en las manos...

P & L

[a priori]

[size=08pt]Sigamos follando.
¿Dónde?
Ara, akí­.[/size]

[Agarkala]

Shizuka, te vas a quedar miope...

[Shizuka]

Joder...
Acabas de darme mucha envidia, como niponófilo en general y como cochino en particular. Tengo en mi ordenador algunas fotos de este buen hombre (seguro que adivinas las de qué temática), pero no he visto nunca un libraco suyo del grosor del que tienes en las manos...

¿Será precisamente porque es una edición limitada de la que sólo hay cien ejemplares?



Y sí­, puedo adivinar cuál es la temática de las que tienes guardadas, vicioso.

S.

[Buscando ayer su web me enteré de que la tal Kahlo es admiradora suya]

[NubeBlanca]

Filipino, yo soy filipino.

(Por un 15% organizo una sesión Shizu-Kahlito)

[grsd]

Aquí­ parece que tengas 12 años, o es un libro enorme.

[Bic]

Siempre me ha gustado mucho Haruki Murakami, que viene a significar para imparsifal más o menos lo mismo que Bolaño para mí­. Aquí­ se hizo muy conocido a raí­z de Tokio Blues, aunque yo me hice fan suyo desde Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. En fin, el caso es que acabo de terminar el recopilatorio de cuentos Sauce ciego, mujer dormida, de cuya existencia me avisó Miss Froy en otro hilo.





El libro recoge veinticuatro cuentos escritos durante los últimos veinte años por Murakami, la mayorí­a publicados anteriormente en otros libros inéditos en nuestro paí­s.

Murakami es un escritor atí­pico: casi siempre escribe novelas "simbólicas", extrañas, que mezclan la cotidianeidad con el absurdo surrealista (Kafka en la orilla, La caza del carnero salvaje); mientras que algunas veces escribe novelas "sentimentales", relativamente realistas, intimistas y melancólicas (Tokio Blues, Al sur de la frontera y al oeste del sol)...  Los cuentos de Murakami reunidos aquí­ son bastante parecidos en tono y estilo a sus novelas, tanto de un estilo como del otro: ya en la introducción el autor menciona que utiliza los cuentos como "laboratorio" de ideas con el que engrasar sus mecanismos de novelista.

De hecho, hay dos de los cuentos (La luciérnaga y Los gatos antropófagos) que pueden encontrarse tal cual formando parte de Tokio Blues y Sputnik mi amor, respectivamente. Del resto de cuentos, hay alguno que se sitúa en el extremo más abiertamente "surrealista" (Somorgujo, El hombre de hielo), y otros en el más "intimista" (Tony Takitani). En la gran mayorí­a, sin embargo, llega a una especie de equilibrio entre ambas tendencias, de modo que explica historias en donde lo cotidiano choca de forma más o menos violenta con lo inexplicable, en forma de casualidades imposibles, fenómenos absurdos o metáforas que se vuelven sólidas.

Algunos cuentos son absolutamente brillantes, otros normalitos, alguno te deja con cara de ¿"ya está"? y algún otro emociona de verdad... Toda recopilación de cuentos es forzosamente irregular, pero esta mantiene un nivel medio más que correcto.

Mis cuentos favoritos son los cinco últimos, que aparecieron recopilados en un libro llamado "Cuentos extraños"... Pero si me hicieran elegir entre todos los del libro, y por destacar alguno, me quedarí­a con:

- La chica del cumpleaños: una joven que celebra su vigésimo cumpleaños ve cómo se le concede un ambiguo deseo.
- Cangrejo: una pareja feliz acude a un restaurante de cangrejo por culpa del que vivirán un momento repulsivo.
- En cualquier lugar donde parezca que esto pueda hallarse: un hombre desaparece de forma imposible mientras subí­a un tramo de escaleras...
- El séptimo hombre: un tifón, un tsunami, un muerto y cuarenta años de miedo.
- Hanalei Bay: una mujer vuela a Hawai a recoger el cadáver de su hijo surfista, que ha muerto atacado por un tiburón...

Un libro imprescindible para Murakamófilos y recomendable para quien guste de los recopilatorios de cuentos raros y heterogéneos.

P & L