Libros 2008: Una odisea en el empacho.

[lavozdormida]

Me leí­ "del asesinato considerado como una de las bellas artes" que creo que me recoomendó Mon. No sé que decir, más que me pareció anecdótico, lo más destacable fueron dos relatos sobre dos asesinatos múltiples que la verdad me pareció como en el cine, llenos de tensión y podí­a imaginarme los planos y el crugir de la escalera mientras el superviviente de uno de ellos se colgaba por la ventana para salvarse de la muerte.

ahora empiezo "los muertos también hablan"

[Dan]

Imagino que más o menos los mismos que yo, Mise, teniendo en cuenta que Sabrina y Samantha también cuentan entre mis objetivos no civiles de zambomba adolescente, y el alias que me cayó con la tal Danuta fue más o menos por esas edades, quizá algo más tardí­o.

[Bic]

Me he acabado hace un rato un libro muy extraño... Y muy bueno, si se lee en el estado de ánimo adecuado. Se llama "El clí­toris de Camille", escrito por un tal Diego Medrano: escritor desconocido pero apadrinado por Pere Gimferrer y amigí¼ito de Leopoldo Marí­a Panero, con quien se ha carteado durante años.



No, a pesar del nombre no es en absoluto una novela de "La sonrisa vertical", sino una especie de diario fragmentado, un monólogo interior escrito en plan "rí­o de pensamiento" o más bien "riachuelo saltarí­n interrumpido". El narrador, que se apoda a sí­ mismo Dante Cornellius, es un escritor esquizofrénico que vive en un pueblo andaluz y que mantiene algo vagamente parecido a la cordura tomando Haloperidol y Somatarax.  El argumento de la novela es simple: Dante conoce a una chica llamada Camille, Dante y Camille se enamoran, Dante y Camille se separan. Y no es ningún spoiler, ya que lo que convierte este libro en especial no es el argumento sino la manera en que está planteado y desarrollado. La fragmentación y alucinación del protagonista se traduce en muchos capitulillos cortos, algunos descriptivos y otros completamente sin sentido, algunos emocionados y otros burlones, algunos poéticos y otros brutalmente prosaicos. Todo el libro, en realidad, puede resumirse con estas frases:

Camille y yo éramos una pareja de tres: ella, yo y la locura. Explicábamos nuestras vidas por medio de metáforas, bellas metáforas, metáforas como joyas, que no hací­an sino cubrir de un velo poético nuestra realidad en común.

Y la genial relación que establecen, resumida con este párrafo:

Dos seres viviendo el surrealismo de una habitación â€" aún no ha salido el sol â€" y toda la blancura o belleza de unas sábanas revueltas. Dos seres, sí­, que se quitan las legañas con los dedos meñiques y hablan sin pensar en lo que dicen. Sin pasar lo que dicen por la guillotina â€" mutilación â€" del cerebro que nunca aporta tanto como la legaña matutina o el beso irresponsable.
-   Eres un copo de nieve.
-   Y tú un osito de champán.
-   Eres un cruasán
-   Y tú una albóndiga gorda.
Decir bobadas, muchas bobadas, sacar con la caña de pesca una bobada del corazón y ponerla a secar en el tendal, bajo la mirada estupefacta de todo el vecindario, que se piensan que has puesto allí­ un profiláctico a secar, es lo propio y caracterí­stico de los seres que se aman. De los seres, sí­, que aman al contrario más que a sí­ mismo.
Es lo propio de los seres que se necesitan.

Dante y Camille follan, se ponen los cuernos, lloran, rí­en, vuelven a follar, se convierten en los mejores amigos, hablan y hablan durante horas y dí­as sobre literatura o sobre estupideces...

-El amor desde la época clásica a nuestros dí­as es y seguirá siendo alucinación. Decí­a Rimbaud: “me acostumbré a la alucinación simple”.
- No creo en nada que provenga de la percepción. De los sentidos. La realidad es una mierda. Hay que educar los sentidos. Educar el tacto. Educar el gusto.
- Educar la polla.
- Sí­, sin duda. Las pollas que no están educadas no sienten nada. Y se levantan por instinto, que es lo más vulgar que le puede ocurrir a una polla.
- La mí­a ya ha leí­do El Quijote.
- No, yo, a mi chochí­n, sólo le permito leer La dama de las camelias.

Dante va dejando caer comentarios y referencias literarias a cada dos páginas, un poco como Enrique Vila-Matas haciendo metaliteratura pero en esquizofrénico profundo. Habla de Hesse, Joyce Lautreamont, Panero (que aparece en plan special guest star), Pessoa, Artaud, Proust, Gerard de Nerval... Y es que en realidad el tema de fondo de la novela no es la relación de Dante y Camille, sino la relación entre creación artí­stica, amor y enfermedad (en este caso mental y bastante chunga).

En resumen: una novela recomendable para quienes gusten de metaliteratura, locura y libros alucinatorios. Y ahora intentaré conseguir el libro de la correspondencia entre este Diego Medrano y Panero, llamado "Los héroes inútiles", y que la verdad es que tiene buena pinta.

P & L

P.S: Os pongo un fragmento bien areopagita que podrí­a ir al hilo Pollas perfectamente:

Las pollas â€" me lo ha dicho un indigente â€" reflexionan mucho. Tienen la inteligencia filosófica de Voltaire. Y bien en la ducha o después de haber orinado, les gusta que les pases la mano por encima, por la cabeza de la polla, diciéndole que es muy buena chica, eres muy bueeeennnnaaa chicaaaaa, pollitaaa mí­aaa, y luego que te lleves esa mano al olfato, que huelas la meada o el semen, para saber si la polla está enferma o hay que echarle algún elixir por la tarde. Las pollas a veces tienen caries, y nadie se entera. Otros se dedican a jugar con ellas a los bolos.

Mi polla creo que es de un tamaño estándar, incluso pequeña, si hay que ponerse biológico. Es pequeña, delgaducha, simpaticona. A mí­ â€" no sé a otros â€" mi polla me cae muy bien. Fue quien me enseñó a guisar, a sumar, a restar y a encender el televisor. Me llevo muy bien con ella, sí­, y cuando estamos lejos, separados, cuando veo en largos meses que no tengo polla o que me he olvidado de ella, cuando no nos vemos en muchas primaveras, porque ella se va de turismo con alguna excursión organizada y yo me quedo aquí­ escribiendo, es todo un banquete de risas y bromas al llegar el reencuentro. Dante Cornellius, como todo ser inteligente, incluido Don Quijote, habla a diario con su polla, discuto mucho con mis erecciones y reivindico los estados de flaccidez como momentos especialmente mágicos, sugerentes, en los que no sabemos lo que puede pasar y lo que no, similares a cuando Alicia entró por vez primera en su laberinto.

Esta noche, solo en este caserón inmenso, como un Visconti homosexual rodeado de libros, he mojado mi polla en una copa de champán, antes de bebérmela, y sé lo mucho que a ella le ha gustado este gesto mí­o (estas cosas se saben, sin dar ninguna vuelta...). Sé lo mucho que ella ha disfrutado con ese baño intenso de burbujas. Ella que nunca protesta por nada. Ella que está de acuerdo con todo. Ella que vive adosada a mí­ como una estatua, como un pincel en busca del color, y no hace tanta gimnasia, ni mucho menos, como quisiera o estarí­a realmente dispuesta a hacer.

[JM]

Coño, pues el primero, "La legión de los condenados"

"Batallón de castigo".

A ver, que desempate alguien.

Por cierto, estoy acabando Mort, de Terry Pratchett. Brutal, tal y como me dijisteis ¿Sé lo regalarí­ais a una niña de 14 años?

Ésa es la mejor edad para los de Pratchett, que la inteligencia, la ironí­a, el humor sutil y los dobles sentidos se están desarrollando. Yo es cuando más me partí­a el ojal con este hombre. Así­ que regálale, si es cercana, no uno, sino unos cuantos. A una mala, siempre te pueden volver a ti.

Buena idea, no habí­a pensado en ello.

La legión de los condenados

[Agarkala]

Yo esas cosas propias de pajeros de virilidad poco contrastada no las he leí­do, pero de Geroge R.R. Martin recomiendo Canciones que cantan los muertos, si lo encontráis. La historia del mono es bastante acongojante.

Ése era mi libro de literatura fantástica preferido cuando, estirado en la cama en las calientes noches de mi adolescencia, entre solo zambombero y solo zambombero en honor a Sabrina, a Samantha Fox o, en las lánguidas horas en que la exigencia bajaba la guardia y la necesidad hací­a el resto, incluso a Danuta Lato, necesitaba tí­tulos más o menos tolerables para cambiar por ellos, a la velocidad del rayo, la revista cochina y pegajosa de la que me estuviera sirviendo con arrobo y evitar que me pillaran con las manos en la masa cárnica.

Lo recomendé en su dí­a en el hilo de ciencia ficción, y no sólo como tapadera onanista, pero no sé si alguien me harí­a caso.

Pero, este tí­o, ¿cuántos años tiene?

E.M.

A ojí­metro, de mi quinta por lo menos. O tení­amos las mismas aficiones, vaya.

[Scardanelli]

Tu quoque, onanisti mi?

[Agarkala]

Las tetas de la Fox son un icono, un mito, un par de monolitos erigidos al saber pajillero que me acompañarán a lo largo de mi recorrido vital.

[Scardanelli]

Yeah!!!

[ferdinand]

"La campesina" (1957), Alberto Moravia.

Novela ambientada en los últimos meses de la SGM, antes de la liberación de Italia por el ejército aliado. Cesira es una mujer que es empujada por la guerra a huir de Roma para refugiarse, en compañí­a de su hija Rosetta, en las montañas. Allí­ se reencuentra con la vida en el campo, con su infancia, y con el efecto que la guerra tiene sobre la existencia cotidiana.
Un Moravia magistral muestra la guerra sin demasiados aspavientos; componiendo un relato sobrio, bien hilado y repleto de personajes muy humanos.

("La belleza es una tentación")

[Dan]

Tu quoque, onanisti mi?

mihi, digo yo.

[El Miserable]

No, que yo pensaba que lo de este muchacho se explicaba en parte por la edad, pero que qué va, que el fulano es talludito as us.

E.M.

[Scardanelli]

Tu quoque, onanisti mi?

mihi, digo yo.

Dirí­a que no.

Pero invoquemos al Don y que nos saque de dudas.

[Don Pésimo]

"Mi" es la forma sincopada de "mihi". Los clásicos usaban ambas, especialmente en función de necesidades métricas. Circulen.

[Scardanelli]

La ignorancia ha vuelto a salir triunfante gracias a la potra.

[Dan]

Buuuu, los puristas reclamamos una satisfacción (sin drogas). Que sí­ncope ni qué sí­ncope.