Libros 2008: Una odisea en el empacho.

[Shizuka]

Lo cierto es que el libro este lo leí­ cuando tení­a unos diecisiete años, pero tiene escenas difí­ciles de olvidar. Al fin y al cabo no deja de estar escrito por un poeta, y de los buenos, y aunque el pulso â€"digamosâ€" narrativo es repetitivo y simplón, contiene imágenes evocadoras: las visualizas a la perfección. No creo poder borrar de la memoria lo de los chorretones de mierda amarilla o lo del empalamiento.

¿Repetitivo y simplón? Relee, porque si bien el protagonista no vive más que para taladrar y ser taladrado, se supera en cada escena añadiendo nuevos ingredientes para procurarse placer tanto de manera activa como pasiva. Si a esto añadimos la riqueza de lenguaje y la calidad descriptiva -pese a que al parecer se pierde muchí­simo en la traducción- no acabo de entender a qué te refieres. En cuanto a las imágenes a las que haces referencia, sí­, pero ya te vale con lo de los chorretones; la del empalamiento precisamente es la culminación del pasaje de la prostituta japonesa a la que hací­a referencia en el mensaje inicial. Pero hay muchas más a tener en cuenta, como frases, expresiones y metáforas que deberí­an pasar a los ...anales del humor bizarro. Por no hablar del grandioso final.

En cualquier caso, creo que la intención del autor al redactar la obra era, más que mover a la paja (aunque da para alguna), tocar un poco los cojones y provocar a la burguesí­a, pero dicho en francés. Y explorar lí­mites y echar unas risas. Y hacer un magní­fico ejercicio de imaginación llevando las animaladas de caverna un poco más allá en cada capí­tulo.

La lectura de la intención es un tanto contradictoria ya que da la sensación de que le atrae tanto como le repugna lo que describe tan meticulosamente. Podrí­a decirse que es una crí­tica desde la admiración "más profunda".

No he leí­do aún las once mil vergas, aunque visto lo visto valdrá la pena que me ponga a ello. Lo pongo en cola, nunca mejor dicho.

Apuesto a que te encantará aunque sólo sea por lo presente que está la flagelación de principio a fin.

S.

[La angelical enfermera polaca que lleva a cabo su particular guerra contra los rusos, no tiene precio]

[Bic]

He dedicado el tranquilo dí­a de hoy a la lectura de, entre otras cosas, este libro fabuloso que he terminado hace unos minutos: "Chesil beach", de Ian McEwan.

Tercera recomendación exitosa de California este año, "Chesil beach" ha resultado ser una novelita casi perfecta, de esas en que no falta ni sobra nada. Según mi Bicómetro, un ***** sobre cinco. Bien escrita, precisa, con descripciones exactas y claras de emociones contradictorias y complejas: una novela triste sin ser deprimente, más bien dolorosamente melancólica en ocasiones (las últimas páginas me hicieron saltar una lagrimita, coño, yo que se supone que estoy curtido para estas cosas).

Sí­, Chesil Beach hasta ahora es lo mejor que he leí­do en lo que va de año.

El primer capí­tulo es ACOJONANTE.

Hay que tener maestrí­a para conseguir hacer un thriller de una noche de bodas.

A mí­ acojonante me parece que os guste, y para colmo tanto. Que el mensaje de Bic podí­a dejarme alguna duda, porque lo he dejado antes de llegar a las lágrimas, pero el primer capí­tulo... ¡¿qué tiene de acojonante?!

A mí­ hay varios aspectos que me han gustado mucho en ese libro:

- Consigue mantener el interés y el "suspense" narrativo usando como materia prima algo tan prosaico como una noche de bodas que no acaba de arrancar. Ocurren muy pocas cosas durante el relato, y sin embargo en ningún momento se me hizo lento, pesado ni aburrido.

- El estilo de escritura  del autor me parece acojonantemente bueno. Es de los que a mí­ me gustan: nada rebuscado, frases cortas y precisas, buen ritmo... Un estilo que hace que parezca sencillo (y no lo es) describir emociones y sentimientos complejos y contradictorios.

- Las últimas páginas del libro me parecieron geniales: un fast forward que da una idea de los años posteriores y de la "magnitud de la tragedia". Y sí­, fue ahí­ donde me salió la lagrimilla, qué pasa.

- El primer capí­tulo me pareció muy bueno, entre otras cosas, porque va introduciendo poco a poco la idea de que algo va mal en la noche de bodas sin explicitarlo enseguida, sino dejando ver poco a poco el sufrimiento de Florence y contrastándolo con el "no me entero de nada" de Edward: cada gesto de angustia de ella interpretado como un asentimiento y un "sigue, sigue" por parte de él. De ahí­ y del "suspense" narrativo que he mencionado antes la referencia del Califa al thriller, imagino.

- Me gusta porque se puede interpretar de diferentes maneras, porque son muchos los obstáculos que se interponen entre la pareja y cada uno da lugar a una serie de reflexiones distintas que en algunos casos se analizan en el libro y en otros simplemente se mencionan...

¿Por qué no estaban los dos allá arriba, en vez de allí­ sentados, reprimidos por todas las cosas que no se atreví­an o no sabí­an cómo decir? ¿Qué se interponí­a entre ellos? Su personalidad y su pasado respectivos, su ignorancia y temor, su timidez, su aprensión, la falta de un derecho o de experiencia o desenvoltura, la parte final de una prohibición religiosa, su condición de ingleses y su clase social, y la historia misma. Poca cosa en definitiva.

P & L

[NubeBlanca]

Mi primera lectura de las once mil vergas fue en la viva voz de una chica muy dulce sentada en mis rodillas, aun no habí­amos follado. Por lo demás el libro es una exageración continua en manos de un maestro. Confieso haber dudado de mí­ mismo tras reir a carcajadas en alguna escena tremebunda. También que sin censuras, muy borracho y drogado por ejemplo, me asoma el libertino que no necesita construir justificaciones para sus deseos. ¿A vosotros no, sátiros asquerosos? Qué cabrón, el Apollinaire.

[Oddball]

Me cago en boris vian.

y en todo lo que ponga la ciberfurci, dicho sea  de paso.


Yo no creo en el futuro, vete a tomar por el culo. Fuck Furcias.

[Shizuka]

Sí­, Chesil Beach hasta ahora es lo mejor que he leí­do en lo que va de año.

El primer capí­tulo es ACOJONANTE.

Hay que tener maestrí­a para conseguir hacer un thriller de una noche de bodas.

Me sorprende bastante que hables así­ de este libro, Cal -lo de Bic tiene un pase porque es un poco moñas-. No ya porque no me haya resultado entretenido, que sí­, pero ¿tanto como para que sea lo mejor que has leí­do en lo que va de año? A mí­ modo de entender es más preciso destacar las cualidades literarias de Ian McEwan que la calidad de la novela en sí­. Esto, o que cuando nos tocan según qué tecla resulta complicado ser objetivo. Que también.

Mi primera lectura de las once mil vergas fue en la viva voz de una chica muy dulce sentada en mis rodillas, aun no habí­amos follado. Por lo demás el libro es una exageración continua en manos de un maestro. Confieso haber dudado de mí­ mismo tras reir a carcajadas en alguna escena tremebunda. También que sin censuras, muy borracho y drogado por ejemplo, me asoma el libertino que no necesita construir justificaciones para sus deseos. ¿A vosotros no, sátiros asquerosos? Qué cabrón, el Apollinaire.

A ellos parece ser que no, querido zrus. Por lo demás, nunca hubiese imaginado que necesitaras estar borracho y drogado para que el libertino que no necesita construir justificaciones para sus deseos hiciese acto de presencia.

S.

[¡Maestro!]

[Bic]

¿tanto como para que sea lo mejor que has leí­do en lo que va de año? A mí­ modo de entender es más preciso destacar las cualidades literarias de Ian McEwan que la calidad de la novela en sí­. Esto, o que cuando nos tocan según qué tecla resulta complicado ser objetivo. Que también.

Ya he explicado en el mensaje superior a firmado por qué considero que "Chesil beach" es una novelita excepcional, prosa cinco jotas en la que lo que importa no es tanto lo narrado (que aunque tenga interés ya he dicho en la reseña que argumentalmente es una simple noche de bodas) sino la gran maestrí­a con que está narrado. Si el mismo McEwan tiene otras novelas "mayores" en las que mantiene las mismas cualidades literarias es algo que ya iré descubriendo, pero no por ello va a cambiar mi valoración de que ésta, básicamente, está escrita de puta madre.

o de Bic tiene un pase porque es un poco moñas-.

Ese soy yo: un moñas con un látigo... Cuidado, areopagitas: eso es más peligroso que un mico con un revólver.

P & L

[Srta.Cretina]

Me cago en boris vian.

y en todo lo que ponga la ciberfurci, dicho sea  de paso.


Yo no creo en el futuro, vete a tomar por el culo. Fuck Furcias.

Jajajaja. Por un momento he dudado si estaba leyendo el Areópago o el Rapiñas de PL. Si no postea usted por allí­ le conmino a hacerlo: el 90% de los foreros tienen tatuado un corazón que reza "fuck furcias". Como en su casa, oiga.

[NubeBlanca]

A ellos parece ser que no, querido zrus. Por lo demás, nunca hubiese imaginado que necesitaras estar borracho y drogado para que el libertino que no necesita construir justificaciones para sus deseos hiciese acto de presencia.

Matar, violar bebés, esas cosillas.. creo que todaví­a no las he hecho, ni borracho siquiera.

[ferdinand]

"El cementerio marino" (1920), de Paul Valéry.

Recomendable la edición con prólogo del autor (en el que se habla de la poesí­a, la creación artí­stica, etc...), poemita, y posterior ensayo de un tal Gustave Cohen sobre el mismo.
Poesí­a filosófica.

[Bic]

Dado que últimamente estoy buscando serpientes (y sigo en ello, por cierto), me llamó la atención en la biblioteca la ofidiesca portada de "Elogio de la mentira", de una tal Patricia Melo. Un curioseo rápido de la solapa reveló una especie de historia policí­aco-literaria de una autora brasileña: eso acabó de decidirme, ya que no recuerdo ahora mismo haber leí­do nada escrito por brasileños. Ayer terminé el librito:



Los protagonistas son un escritor de medio pelo y una cuidadora de serpientes venenosas, que de un dí­a para otro se ven planeando el crimen perfecto para deshacerse de un marido presuntamente maltratador. Básicamente hay dos lí­neas argumentales en el libro: por un lado una trama de novela negra clásica, con sus asesinatos, coartadas y mujeres fatales; y por otro hay una trama editorial-libresca, bastante más original, en la que la autora se chotea de los libros de quiosco, los de autoayuda y los espirituales... Son bastante graciosas las infectas sinopsis de libros que el escritor enví­a a sus sucesivos editores, en especial las primeras, directamente plagiadas de grandes novelas tipo Crimen y castigo o Los crí­menes de la calle Morgue, sin que ni el editor ni nadie se entere. 

Una novela entretenida, correctamente escrita y con una divertida colleja a los libros de autoayuda, pero vamos, nada del otro mundo... Un *** sobre 5, y le pongo la tercera estrella porque las últimas tres o cuatro páginas son bastante buenas, de hecho lo mejor del libro.

P & L

[Porfirio]

He comenzado a releer por enésima vez “Escritos de un viejo indecente” 1969 de Charles Bukowski.

Necesito cada cierto tiempo mi dosis de sordidez.  Sobre todo cuando estoy demasiado eufórica. Bukowski me recuerda mis pies de barro.

Me fascina su artesaní­a a la hora de escribir, su prosa directa y sin florituras, sus frases cortas y contundentes, la escasez de acción y la escasez de personajes. Me acucia su mismo miedo, el dolor presente en cada momento, la falta de esperanza, todo lo que le hace distanciarse de la humanidad, embrutecerse o intentarlo bebiendo.

Él encontró la forma de despojar de parafernalia la existencia y mostrarnos su cara más banal y al mismo tiempo desesperada, al filo del lí­mite de la superviviencia.

Este libro recoge una serie de relatos publicados en un periódico underground, el Open city.  El lo explica en el prólogo.

Escritos en primera persona y protagonizados por ese alter ego que usó en muchas de sus obras, el borracho Hank Chinaski, son relatos que tocan desde la sordidez  y la abyección más absoluta, hasta lo sobrenatural.  Recuerdo ahora el de JC  Jimmy Crispin que tení­a alas y querí­a jugar al béisbol.

A lo largo de la narración dispara  contra el orden establecido,  en una especie de discurso moral, con cierto tufo a esperanza, que me choca un poco en un hombre que se supone totalmente descreí­do y fuera del sistema. Obviando este mensaje, me quedo con los cuentos y su forma alucinada de presentarnoslo.

Bukowski es un borrachí­n, desvergonzado y lenguarón, pero a mi me fascina su humor agridulce, sus diálogos ágiles, su velado narcisismo, y me gustan sus gustos sobre literatura.  El me descubrió a Fante, del que no habí­a oido hablar en mi vida.


“¿Quién eres?, preguntó. Y yo le respondí­: Querida señora Crosby: no sé quién soy. Sinceramente suyo, Charles Bukowski” 

Sr. Bukowski, es usted uno de los mejores cuentistas de la historia.

[Lacenaire]

Es John Fante ,con un par de puñados de virilidad aventurera a lo Hemingway,aunque sin salir de su barrio.

[FranciscoFrancoBahamonde]

Charles Bukowski escribe libros de Autoayuda.

Primera y única lección (atención Laura y Zruspa, enfermos del alma como moi): Si duermes una noche en la calle estás jodido para siempre... bueno todos menos Will-Smith que dormí­a con su hijito en un baño de una estación de buses (el axioma es válido si se trata de dormir SOLO).

Corolario: los sofas de los amigos y los asientos de atrás de un seat málaga están para eso, para no acabar jodido y meado en gasoil por los amiguitos pacifistas de ghostdog.










Bueno, y que los tengo todos.
En castellano, ejem.

[Porfirio]

Es John Fante ,con un par de puñados de virilidad aventurera a lo Hemingway,aunque sin salir de su barrio.

Joder, Fante precisamente en sus obras consigue describir  lo que él fue. Un macarroni intentando vernirse a más.  Y lo hace  con precisión, contundencia y realismo, ese realismo que se dió en denominar sucio.

Describe hábilmente la sociedad que, al mismo tiempo que desprecia, le obsesiona integrarse.  De hecho, se convirtió en un burgués, al contrario que Bukowski que, a pesar de tener muchí­simo dinero, y gastarlo generosamente,  jamás cayó en la trampa.

[Lacenaire]

Dar recitales de poesí­a a mí­ me parece "caer en la trampa", si por caer en la trampa se entiende ganar dinero con tu oficio.Que trufase sus declaraciones públicas con extemporáneos chascarrillos no le convierte en un rebelde sin causa.