Hilo para escritos extremadamente otoñales

Iniciado por Lapi_0, Octubre 18, 2006, 10:11:56 AM

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Lapi_0

"La historia del hamster que se comió el jersey"

Las ratas cabalgan por las aceras en busca de entrañas perdidas a manos de una navaja frí­a. Una paloma ciega busca entre la basura palpando con la punta de un ala. Las miradas se deslizan perpendiculares entre la niebla marrón de la ciudad y nadie habla, nadie rí­e, nadie llora porque el severo frí­o del olvido secó las lágrimas de sus habitantes.

Las calles empedradas brillan tras las primeras lluvias que anuncian una muerte más, la última. Como cada año, han abandonado el pueblo los gritos de júbilo y el alborozo dejándolo entumecido. Las ventanas mirando el rí­o en calma parecen los ojos desamparados de un viejo en una gasolinera en medio de la nada, viendo como pasan los coches por la carretera sin reparar en él. Un gato maulla, un perro ladra, un búho ulula y un.. un mapache...¿Qué coño hace el mapache?

El mapache, henchido por las primeras rabias otoñales, se masturba a muerte en la plaza de los cristales rotos, ajeno al negro destino que se cierne sobre él, que no es otro que pasar a ser parte de la indumentaria de Daniel Boom. Sin papel para limpiarse, roto como los jirones de cristal que masacran sus patitas traseras, gime y grita, mezcla de placer y dolor, orgí­a de sentimientos entrelazados en el éxtasis final. El viento trae sonidos, sombras y recuerdos, para variar. El graznido fantasmagórico de un periquito enfermo de quereres, rasga el silencio y el estertor grasiento y sangriento de San Martí­n inunda los acantilados teñidos de rojos y ocres cumpliendo con el ritual de muerte y resurrección en forma de morcilla. Se ha hecho carne el rito. Figuras encorvadas y negras, parcas inexorables, culminan la ceremonia del sacrifico en aras del embutido. A todos nos llega, susurra un cuervo, mientras recuenta su tesoro de ojos ensartados en un fino hilo de cobre oxidado. Parece que rezara el rosario.
No somos nadie, dice el cochinillo huérfano, hociqueando entre las cáscaras de patatas.

Llegada es la hora de las hoces, dalles, azadillas, de los arados timón, del rastrillo, de la horca... esmeril estéril que afila el borde de sus insignificantes almas, tajador insaciable, abocique de fiemo, refocile de hierro y sangre en el patio mortal. 


- Pásame el quitapón de los sinsabores, que vamos a merendar...

El sol del membrillo ilumina los huesos retorcidos de las vides desnudas, despojadas de sus frutos a traición mientras libaban las abejas las más preciadas gotas de su néctar. Los racimos yacen temblorosos en las cestas como manos amputadas. Es hora de estrujar los miembros para extraer su sangre y ponernos ciegos.

- Otra vez me he traí­do uvas para merendar, seré gilipollas...

El hamster feneció en extrañas circunstancias.



(A medias con la Ñeca)

Dan

Caen hojas, te mojas, sonrojas a las cojas con muecas rojas, te zampas un milhojas sin sojas ni mierdas, corres a donde te alojas, cerca de La Toja, sobre tu cama arrojas un cuerpo de abroja.

California

En otoño cae la hoja que me despoja y me deja desnudo y medio mudo frente a tu coño que sabe a licor de madroño y se mueve como un breve latido de compungido corazón de mejillón

Barbie

No tenéis ni puta idea de lo que es la melancolí­a otoñal en ocres y amarillos, vamos allá improvisando a ver qué sale:

Las luces ya apagadas de la fiesta permanece aún colgadas (con alguna bombilla cascada, esto es impresdindible) entre balcón y balcón blindado con tules, balánceandose en los brazos del viento que pasea solo entre las callejuelas mojadas. En el empedrado se reflejan nubes grises pugnando en su avance, hombro con hombro, y en su lucha derraman una lluvia tibia que moja mis recuerdos dejándolos como galletas Marí­a hundidas en café caliente. Voy a por unos leños pa echarlos a la chasca que parece que llegó el frí­o.

Otoño rural I.

Lapi_0


Barbie

Un perro flaco camina por la ribera seguido de su dramática sombra que se enreda entre los nudillos retorcidos que extienden los álamos entre la tierra negra como manos de muertos intentando escapar de su tumba. Ecos de motosierra y desbrozadora simulan una batalla lejana de amputaciones y hemorragias de savia, muerte y renacimiento. No verter residuos vegetales en el contenedor, viva los quintos del 98, una lavadora abandonada abre su boca muerta sobre una silla inválida.

Otoño rural II.

No deberí­a ir al campo los fines de semana 
:D

California

otoño rural 3 y medio


la sutil escalopendra se esconde de mis pasos ciegos bajo la hojarasca, en tanto la afanosa hormiga corre despavorida y sin sentido. tanto pino me abruma, aquí­ no hay vodka con naranja, ni el ombligo turbador por el que Prometeo perderí­a la paciencia, ni sonrisas que floten como el gato de Cheshire, ni un sombrerero loco que me invite a mi no cumpleaños, así­ que cojo mi Jerigóndor y le regalo todo esto a Marí­a Sarmiento, que se fue a cagar y se la llevó el viento

Otto

Relato otoñal.

Salió de su casa a las nueve de la mañana y al llegar a la calle tuvo que dar la vuelta a coger una cazadora porque tení­a frí­o.


O.

firmado


Lapi_0

Me calzo los pies de pato para bucear dentro de mí­, en mis almas (si, tengo varias, qué pasa?) y en mis enmarañados sentimientos. Bajo la luz del candil, noto la sombra de mi soledad, del vací­o en mi ser y el contorno de mis neuronas en perpetua ebullición. El calor, ah, el calor!: se ha quedado frí­o y enmienda tu ausencia que mis ojos no quieren ver. Pienso en llenar privaciones con órgias y desénfrenos, en cauterizar heridas imposibles hechas con balines de escopeta de feria. Pero siempre, a, ante, bajo, con, contra, de, desde, durante, en, entre, hacia, hasta, mediante, para, por, según, sin, so, sobre, tras de mí­, me persiguen tus fantasmas. Y mis pies de pato no me dejan correr y tus monstruos acabarán alcanzándome este otoño, coño. 



Dan

Cita de: Otto en Octubre 19, 2006, 12:02:55 AM
Relato otoñal.
Salió de su casa a las nueve de la mañana y al llegar a la calle tuvo que dar la vuelta a coger una cazadora porque tení­a frí­o.
O.

XD

La melancolí­a otoñal son los padres.

Si es cuando mejor huele.

a priori

Melancolí­a de trazos dispersos;
aroma de lejaní­a que nos invade. 

Todo encaja en otoño, hasta las rimas de ciudad dormitorio.

Barbie

El Apri nos está denigrando este hilo tan bien llevado.

California


California

Joder con los otoños!!! Por qué cojones tienen que rimar con coños???


(así­ no hay manera de desesobsesionarse)