Estados.

[ferdinand]

La materia. Limitada. Terrenal. Sujeta a la apariencia. Interna y externa. Joven o vieja. Sometida. Siempre sometida.
Rakafutcher.
Quisiera poder apretar tanto los dientes que se me partieran la mandí­bula inferior; deshecho el blanco, agarrarme al resquicio y terminar de rajarme el cráneo, sacudir la cabeza y guisar su interior. No necesitarí­a fuego, ni sartén. ¡Ni comensales! ¿Qué es el alimento? ¡Materia! ¡Materia sometida!
El vací­o. Inconmensurable. Inabarcable. Inasible. Inaccesible. Todo. Permanente. Inmanente pero indivisible. Libre. Dominante.
Impracticable.
Inexplicable.
Espacio que se ocupa con fatuidad.
Estados.
No existen los estados. Existe El Estado. Ése es el mí­o.

[Bilán]

Perdone joven pero el estado soy yo.

[Glategoja]

Eso nunca lo dijo.

[ferdinand]

El susto. La brevedad del miedo. Alargado en el tiempo se transforma en inmovilidad. Imagen temblorosa. Imagen que llora todas las brevedades juntas, abriendo la puerta a un pavor largo, a un terror oculto, a la sinrazón del que no quiere morir cuando debe.
Y se aplaza la muerte, sine die. Hasta que llega la verdadera, y todas las cuentas emborronadas esperan la incomprensión de cualquiera.
A través del pánico... no diré a dónde se llega. No puedo nombrarlo, porque no lo conozco.

[ferdinand]

Encí­a amarga. Nada.
Ayer estaba en un semáforo. Unos maderos tení­an el coche patrulla aparcado y vigilaban un carril de incorporación al tráfico, procedente de un barrio conflictivo. Eran tres. Dos hombre y una mujer. Me sorprendió la pinta de guarra que tení­a ella. Automáticamente me la imaginé endosándose su porra en las duchas femeninas de la comisaria. La imagen duró tres segundos, a lo sumo. Al volver la cabeza hacia la izquierda para observar si el condenado colorcito cambiaba ya o no, una señora salió de un coche que esperaba como el mí­o, con un crí­o de no más de veinte meses. Rubio, blanquecino, con los ojos enrojecidos y en actitud de guiñapo...Muy enfermo, parecí­a. La madre rogó a voces a los policí­as que les abrieran paso hasta el hospital (el Materno está muy cerca de donde nos encontrábamos). El policí­a se acercó, como si no comprendiera (debí­a de andar soñando con porras, taquillas y esposas...), y en ese momento el cacharrito del paso se puso en verde y continué circulando.
Avancé a trote cochinero, por ver si, efectivamente, la policí­a meneaba el culo. A ese ritmo no tardé ni dos minutos en dejar el hospital infantil a mi izquierda. No habí­a habido despliegue de sirenas. Me sentí­ tela de estúpido. De haber tenido una porra a mano y dos policí­as a tomar por culo, hubiera doblegado a aquella cerda vestida de azul, delante de la madre cuyo hijo se estaba muriendo, porque...¿a qué viene que nos pasemos la puta vida esperando a que se cambien los semáforos para andar o estar parados? ¡¿A qué?!

[ferdinand]

Simplemente aprendiendo a manejar los ojos, a moverlos adecuadamente barriendo el espacio, a imaginarlos cuando los tienes cerrados, a ocultarlos cuando están de más...se obtiene una ventaja bastante grande. Es conocida la comparación del mundo con un libro, pero no por ello menos cierta. Lean, y verán cosas inverosí­miles. Lean, y verán lo que se muestra y lo que no se quiere mostrar. Lean y barran con su mirada todas esas paredes y a todas esas personas. Flotando. Y cuando uno se hace liviano parece que existe más, pues se vací­a. Cuanto menos cosas llevamos dentro, más grandes somos......Aspirar a manejar el mundo con cuatro palabras pero quinientas mil sensaciones. El imposible. Todo es imposible.